Давненько не писал стихов – ни строчки.
Нет куража, мой раж не плодовит.
Мне кроме голой, вымученной строчки,
Не выжать, ни хрена, повис лимит.
Мою совсем задроченую музу –
Насилуют безмерно за бортом,
Пекутся строчки, под бездарным грузом,
Лежат в пыли с пометкой «на потом».
А муза – блядь!
Беременная мной,Не разродится, вдохновеньем – лирой.
Не понимает дура, мир иной.
Всем наплевать, вокруг серо и сиро.
Ведь музам каждый день не подают,
Да и грехов не кто не отпускает.
В строках душе уж не найти приют,
Добра не обрести, как верующим рая.
Мэм-муза – мачеха, уж не простит!
Что не рождался каждый день по новый.
Что бросил, на сносях, на пол пути.
Что был ей полюбовником хреновым.
Сквозь прутья строчек, прячешь взаперти.
Моё молчанье, шевелишь губами.
Не я, а ты должна читателя найти.
Чтоб, не раскидывать, порожними словами.